Маркабрю

^* (Жонглер и наемный воин родом из Гаскони. Как поэт Маркабрю был одним из ранних представителей "темного", герметического стиля (trobar clus): по его собственному горделивому признанию, он сам себя не всегда понимал. В современном литературоведении распространены самые разноречивые толкования творчества этого талантливого и плодовитого трубадура: одни считают его плебеем и врагом куртуазии; по мнению других, он один из основателей куртуазной поэтики: третьи считают его певцом супружеской любви; четвертые видят в нем религиозного поэта, певца любви к богу.)

"Встретил пастушку вчера я..."

^* ("Встретил пастушку вчера я..." - Публикуемое стихотворение - "пасторела", диалогизированное произведение, в котором описывается встреча поэта (или рыцаря) с пастушкой. Давно отмечено, что старопровансальская пасторела демократичнее севернофранцузской. Пастушка в стихотворении Маркабрю блестяще открывает портретную галерею умных и стойких героинь южнофранцузских пасторел. Сходные жанры встречаются в фольклоре ряда народов.)

 Встретил пастушку вчера я,
 Здесь, у ограды блуждая.
 Бойкая, хоть и простая,
 Мне повстречалась девица.
 Шубка на ней меховая
 И кацавейка цветная,
 Чепчик - от ветра прикрыться. 

 К ней обратился тогда я: 
 -	Милочка! Буря какая
 Нынче взметается злая! 
 -	Дон! - отвечала девица.-
 Право, здорова всегда я,
 Сроду простуды не зная,-
 Буря пускай себе злится! 

 -	Милочка! Лишь за цветами
 Шел я, но вдруг, будто в раме,
 Вижу вас между кустами. 
 Как хороши вы, девица!
 Скучно одной тут часами,
 Да и не справитесь сами -
 Стадо у вас разбежится! 

 -	Дон! Не одними словами, 
 Надо служить и делами 
 Донне, восславленной вами. 
 Право,- сказала девица,-
 Столько забот со стадами!
 С вами пустыми речами
 Тешиться мне не годится. 

 -	Милочка, честное слово, 
 Не от виллана простого, 
 А от сеньора младого
 Мать родила вас, девица!
 Сердце любить вас готово,
 Око все снова и снова
 Смотрит - и не наглядится. 

 -	Дон! Нет селенья такого,
 Где б не трудились сурово
 Ради куска трудового.
 Право,- сказала девица,-
 Всякий день, кроме седьмого
 - Дня воскресенья святого.
 Должен и рыцарь трудиться. 

 -	Милочка, феи успели
 Вас одарить с колыбели,-
 Но непонятно ужели
 Вам, дорогая девица, 
 Как бы вы похорошели,
 Если б с собою велели
 Рядышком мне приютиться! 

 -	Дон! Те хвалы, что вы пели, 
 Слушала я еле-еле,- 
 Так они мне надоели!
 Право,- сказала девица,-
 Что бы вы там ни хотели,
 Видно, судьба пустомеле
 В замок ни с чем воротиться! 

 -	Милочка, самой пугливой, 
 Даже и самой строптивой 
 Можно привыкнуть на диво 
 К ласкам любовным, девица; 
 Судя по речи игривой, 
 Мы бы любовью счастливой
 С вами могли насладиться. 

 -	Дон! Говорите вы льстиво, 
 Как я мила и красива, 
 Что же, я буду правдива:
 Право,- сказала девица,-
 Честь берегу я стыдливо,
 Чтоб из-за радости лживой
 Вечным стыдом не покрыться. 

 -	Милочка! Божье творенье 
 Ищет везде наслажденья, 
 И рождены, без сомненья,
 Мы друг для друга, девица!
 Вас призываю под сень я,-
 Дайте же без промедленья
 Сладкому делу свершиться! 

 -	Дон! Лишь дурак от рожденья 
 Легкой любви развлеченья 
 Ищет у всех в нетерпенье. 
 Ровню пусть любит девица. 
 Исстари общее мненье: 
 Если душа в запустенье, 
 В ней лишь безумство плодится. 

 -	Милочка! Вы загляденье!
 Полно же без сожаленья
 Так над любовью глумиться. 

 -	Дон! Нам велит Провиденье:
 Глупым - ловить наслажденье,
 Мудрым - к блаженству стремиться!

"В саду, у самого ручья..."

^* ("В саду, у самого ручья..." - Прекрасный образец средневекового "романса", небольшого лиро-эпического произведения, в котором повествование ведется от первого лица. Героиня поэмы горько жалуется на разлуку с возлюбленным, ушедшим на Восток с армией крестоносцев: она ропщет на бога ("...не за тебя ль идет война?") и проклинает французского короля Людовика VII, бывшего одним из вождей крайне неудачного и потому крайне непопулярного второго крестового похода (1147-1149 гг.).)

 В саду, у самого ручья,
 Где плещет на траву струя,
 Там, средь густых дерев снуя,
 Сбирал я белые цветы.
 Звенела песенка моя.
 И вдруг - девица, вижу я,
 Идет тропинкою одна. 

 Стройна, бела, то дочь была 
 Владельца замка и села. 
 И я подумал, что мила 
 Ей песня птиц, что в ней мечты 
 Рождает утренняя мгла, 
 Где песенка моя текла,- 
 Но тут заплакала она. 

 Глаза девицы слез полны,
 И вздохи тяжкие слышны: 
 -	Христос! К тебе нестись должны 
 Мои рыданья,- это ты 
 Послал мне горе с вышины.
 Где мира лучшие сыны?
 Не за тебя ль идет война? 

 Туда ушел и милый мой,
 Красавец с доблестной душой.
 О нем вздыхаю я с тоской,
 И дни безрадостно-пусты,-
 Проклятье проповеди той,
 Что вел Людовик, сам не свой!
 Во всем, во всем его вина! 

 И вдоль по берегу тотчас 
 Я поспешил на грустный глас 
 И молвил: - Слезы скорбных глаз - 
 Враги цветущей красоты. 
 Поверьте, бог утешит вас! 
 Он шлет весну в урочный час - 
 И к вам придет души весна! 

 -	Сеньор,- она тогда в ответ,- 
 Господь прольет, сомненья нет, 
 На грешных милосердный свет 
 Небесной, вечной чистоты,- 
 Но сердцу дорог здешний свет,
 А он любовью не согрет,
 И с другом я разлучена.