На огненной черте

О тех, кто не вернулся с войны, и солдатах, продолжающих бой после победы

 Если говорить откровенно, то вряд ли многие
 из нас уцелеют в этом пекле. Мы не жалуемся.
 Другой судьбы нам не надо. Только бы жила
 Россия... Может быть, о нас когда-нибудь
 даже напишут книги. И изобразят нас этакими
 чудо-богатырями. А вот и сейчас рядом со мной
 Петька Фролов рассказывает ребятам, что после
 войны он на спор съест сорок порций мороженого.
 Петьке - восемнадцать. Но час назад
 они подбили три "тигра".

Из письма наводчика орудия Василия Сергеева с Курской дуги.

Фронтовики любят эту песню, и холодок проходит по сердцу, когда из раскрытого окна тихо-тихо доносятся переворачивающие душу слова:

 Мне часто снятся те ребята,
 Друзья мои военных дней,
 Землянка наша в три наката,
 Сосна сгоревшая над ней.
 Как будто вновь я вместе с ними
 Стою па огненной черте,
 У незнакомого поселка,
 На безымянной высоте...

Песня кончается. А боль остается. С ней - жить. От нее никуда не уйти...